O POETA (parte 3)

O Poeta

III

            Vinícius aparece minutos depois dos pais terem saído. Abre vagarosamente o portão, procurando fazer o mínimo de barulho. Tinha ainda os olhos inchados, dormira um pouco, acalmara-se, procurava uma luz de lucidez. Recostara-se no muro de granito e cimento, assobiando baixinho. Olhou para o céu, contemplou a ausência de nuvens, que permitia um festival de estrelas, e a lua bem acima, majestosa.

            — Que bela, Lua, que bela! — disse, alargando um sorriso triste, carente. — Sabe, dona Lua, a senhora me traz paz. É… paz e tristeza também. Tempos felizes! Te lembras do poema que fiz, há alguns anos, inspirado em tua beleza? Pois é, foi o último, foi para minha amada. Ó Lua magistral, tenho ainda decorado, queres ouvir? Ouve:

Não sei por que penso em ti todo o dia

Quando menos espero,

Sonho com você

Vejo esse teu sorriso único,

Esse jeito só teu, de me ofender.

Talvez seja essa tua voz,

Esse teu êxtase.

Observo teus olhos, tão lindos, tão tristes

Teu coração forte tão sentido.

Pareces uma boneca, um anjo

Pareces uma flor dos campos, alguém ferido

Precisando de ajuda,

Mas fico feliz quando estou contigo

Sinto-me alguém que não sou

Fico desesperado atrás do teu sorriso.

Para mim tu és a princesa mais linda

A rosa mais bela que se pode cultivar

És a água que dá vida ao mundo

És o ar que sustenta este velho coração.

Sonho contigo, todas as noites,

Passo a minha vida esperando você.

E quando a noite, então se acentua,

Não brinco mais com o sol, e sim, com a lua!

            Gostaste, Lua? É bonito, não?

            Vamos, confessa, se ofendeste comigo?

            Perdão, perdão!

            Há dois anos te peço clemência,

            Eu sei ficaste ofendida

            A culpa é desta minha demência…

            Ó Lua, eu te traí, não foi?

            Sim, porque não foi para ti que fiz,

            E sim para Clara.

            Clara, Clara, Clara!

            Estás me ouvindo, Lua ingrata?

            Claro que sim,

            Não podias vingar-se de outro modo

            És astuta, infalível, e dois anos

            Eu vivo, comido pelo remorso.

            Eu te rogo — e se ajoelha —

            Me perdoes, Lua querida!

            Perdoe este falido poeta

            Que agora chora,

            Como todas as noites,

            Todos os segundos…

            Perdão, Lua, perdão!

            Vinícius deixa a calçada, triste, chorando. Retorna à sua prisão.